sin haber visto tus ojos marrones aclararse,
cuando les da la luz del sol
un abril por la tarde.
Hablan de poesía
cuando no se han parado a recorrer
la autopista de tus lunares
a 120 y sin cinturón puesto.
Hablan de teatro,
de Shakespeare y Moliere,
sin haber visto el telón de tus pestañas
y la gente aplaudiendo con cada nuevo acto.
Hablan de paisajes
sin haberte contemplado desnudo
con la luz del sol
iluminándote la vida.
iluminándome la vida.
O como cuando tú llegabas
y todo lo demás se iba,
y me susurrabas bajito al oído,
nos vamos a comer a versos.
Hablan de artillería pesada,
cuando no han tenido el placer
de escuchar tu voz en formato gemido,
justo antes de correrte,
suplicándome el cielo.
Qué poco sabías,
que el cielo se encontraba en tus omóplatos,
en las yemas de tus dedos
tocando el piano de mi ombligo,
o en la curva de tu cuello.
Esa curva sí que era bonita para matarse.
Y qué jodido es pensar,
en las 6 letras de tu nombre,
cuando alguien me pregunta
por mi lugar preferido en el mundo.
O recordar tu risa,
cuando preguntan
por mi canción favorita
para descargar lágrimas que pesan en los ojos.
Pero más putada,
es ver qué bien te quedan estas palabras puestas,
cuando tú ya no estás,
y yo sigo escribiéndote a gritos. "